Спроси меня о жизни и я от тебя отсмеюсь,
Скажу, что не отвечаю на вопросы о себе,
Спрошу, как у тебя дела: может быть что-то болит или с родителями проблемы, или с домашним животным -
Отведу тему за мягкую руку к окну,
И тонко размажу по нëбу её мягко-приторный вкус.
Жëстко. Правильно.
Что бы ты ни сказал, я была там.
Как-то раз была. И видела поле, и дом, и лес, и шкаф зелёный с ножами и трубками, и иголками ещё, толстыми, не для моих вен.
Хотя ничего не видела глазами, наверное, кончиками ногтей, волос, ноздрей, подушками пальцев ног.
Внутрь-изнутри, внутрь-изнутри, внутрь-изнутри.
-Я, наверное, уже рассказывала про реанимацию, самую первую, помнишь?
-Да, помню. Но не всё, расскажи ещё разок.
Ты тоже не помнишь, да? Тоже забываешь...
-Как-то раз...
Спроси меня о жизни и я от тебя отшучусь,
Закроюсь в зелёный шкаф, иголки разорвут, трубки задушат, лес рядом с полем зашипит зловеще в ухо: ты.же.мертва.уже
-Жеееесть.
-Ну да, как-то так.
Только не так всё было. Тебя там не было. Там не было никого. И там никто так
и
не
появился.
Я НЕ ПУЩУ!